lunes, 30 de diciembre de 2013

"¿Quién me vende un alma y me presta esperanza?"

Se sentía caer. Notaba cómo el aire gélido de las alturas acariciaba su cara y la congelaba. Era feliz cayendo. Era feliz viendo las montañas pasar a sus lados, los árboles, las rocas... Era feliz al observar la rugosa y áspera superficie del terreno acercarse a su rostro. 

Repentinamente, se encontraba bajo el mar, a mucha profundidad de la superficie pues apenas se atisbaban los luminosos rayos solares. Tenía el equipo de submarinismo. Era libre allá abajo en aquella inmensidad líquida. Poco a poco le costaba respirar; vio que a su bombona de oxígeno le quedaba una cantidad paupérrima y se resignó a fallecer, lo cual le produjo un hondo sentimiento de calma y relajación.

De nuevo el universo cambió y ahora se encontraba en su cama, con su cara mirando al techo. Todo había sido un sueño. O mejor dicho, varios sueños. Alargó la mano para coger el botellín de agua y darle un trago. Fue al cuarto de baño y sacó un objeto que llevaba meses sin utilizar. Primero agradeció a todos sus amigos, a todas sus amigas el haber estado ahí (aunque 'ahí' fuesen quinientos kilómetros) cuando más lo necesitaba y se disculpaba por no haber cumplido su promesa de haberlos visto alguna vez. Tras mucho deliberarlo, dejó que la hoja acariciara su piel, pero esta vez verticalmente, pues no era para posponer el dolor psicológico, sino para acabarlo. Mientras notaba cómo su líquido vital fluía hacia el exterior se acomodó y se sentó en el suelo, apoyando la espalda en el váter. Todo se iba haciendo más borroso. Finalmente, cerró los ojos con un último pensamiento.

"Morir puede parecer el mejor de los sueños. Y dicen que hay que luchar por ellos"*.

-Melok.




*Esta cita está extraida de la bio de la cuenta de Twitter @GiveMeSerotonin. 

sábado, 28 de diciembre de 2013

¿Qué somos?

¿Qué somos tú y yo?

Compañeros de sueños y luchas,
de llantos, de sonrisas,
de utopías y capucha.
de corridas y brisas,
de sábanas y duchas.

¿Qué somos nosotros?

La envidia de los otros.
De quien desea sentirse tan amado,
tan especial, queriendo compartir tu lado.
Amor, ¿qué es el infinito?
Ni una décima del tiempo
que juntos habremos vivido.

Compartiendo cama,
y causa revolucionaria.
Viajando a lugares que aclamas,
y, ¿por qué no?
A la ínsula de Barataria.

Compartiendo sueños, vida, militancia y amor.

Compartiendo nuestros objetivos, y nuestro calor.


-Melok.

viernes, 20 de diciembre de 2013

Fin

Perdido entre los nichos de un minúsculo pueblo perdido, de un tiempo no recordado, allí me encuentro, tumbado en la planicie del terreno. Recorre un punzante escalofrío mi cuerpo de un extremo a otro. Siento en mi rostro cómo se precipita el agua nieve, cómo se funde y se mezcla con las lágrimas que nacen ya muertas en mis ojos, viajando por mis mejillas y precipitándose al vacío a través de mi cuello. Busco en mis bolsillos intentando encontrar algo que ponga fin a todo este sufrimiento. Un bote de pastillas, una fría cuchilla. Con esto saldré de aquesta maldita tiranía en la cual intento sobrevivir. Primeramente pequeños cortes, para relajarme. Éste por no encajar, éste por tener a quien quiero lejos, éste otro por estar solo, y éste último por no sentirme amado por alguien. Ya sólo llueve, y el rojo líquido de mis heridas se diluye con las gotas. Llega la hora del golpe final, y comienzo las pastillas a tragar. Desnudo mi brazo derecho y comienzo a destruir la unidad de mi piel mientras pienso que aun tengo de ti sed. Y es irónico que me dañe para no sentir nada mas, que sea un gran dolor quien me permita no sentirlo de nuevo. La sangre tiñe mi piel, ya solo queda esperar. Siento una vibración en un bolsillo. Es mi móvil, tengo un mensaje de mi musa. "Juntos no es que sea fácil, juntos es soportable". Y mientras comienzo a ver borroso, a sentirme cada vez más ligero, empiezo a comprender que aceptaste mi proposición. Que me diste una oportunidad para sentir tus labios, para acariciar tu piel, a verte al  ir a dormir y en cada amanecer. Pero no conseguí resistir este hueco, esta nada que tenía dentro, recibí tu respuesta demasiado tar...

-Melok.

jueves, 19 de diciembre de 2013

Alibi

Ha muerto el día y ya estamos en el tiempo nocturno. Lo intuyo por el susurro del viento a través de las cañerías, por el golpear de las ramas en el invisible cristal de la ventana de aquel dormitorio en el que estamos los dos, piel a piel. Y digo intuyo porque ya llevamos varias horas recluidos en tu habitaciín, abrazados resguardándonos del frío exterior. Y mientras veíamos aquella película ñoña que tanto te agrada, yo me entretenía escribiendo en tu piel te quiero's con caricias de la cabeza a los pies, acompañadas de besos y algún mordisco. Otorgándote masajes que te relajen del estrés que has soportado. Y ahora que parece que va a llover, ¿te apetece salir y bajo la lluvia correr? ¿Sentarnos en cualquier banco callejero y contarnos nuestras penas y susurrarte al oído que te envidia el mundo entero? Tan recián ha sido tu llegada y ya necesito saber de ti en cada jornada. Lucentina en cuyos ojos me pierdo, ¿me darás una oportunidad para intentar hacerte reír y protegerte del llorar?

El silencio que no calla es el vacío de tu voz.

-Melok.

The end

Retazos de vida líquida caen desde las alturas y se funden con tu sonrisa, serena. ¿A qué saben las lágrimas del cielo? ¿A qué huele el frío invernal que se cuela en tus adentros? Tus auriculares te transportan a un mundo paralelo pleno de música en toda su extensión, de alegría en todos sus resquicios. Auriculares que tienen la fortuna de rozar tu piel y susurrarte palabras que yo no puedo. Joven rockera de cabellos dorados, ¿me dejas acompañarte bajo la lluvia y contarte mis penas y alegrías? Te pido que me dejes escribir sobre ti, que seas mi musa. Así pues, ¿permites que te transcriba a tu lado, bajo la atenta mirada de la Luna? Líneas suicidas que se traspapelan a tu suave piel, donde quedan ya moribundas ante el hechizo de tu tacto. Juguemos a perdernos en letras de libros antiquísimos, a encontrarnos en caricias. Busquemos la felicidad entre nuestros labios, en el respiro acelerado que siento en mi oído al tener tu cuerpo junto al mío. Lectora impulsiva, ojalá llegue el día en el que me leas la piel.

-Melok.

Casos surrealistas en un mundo demasiado real

Los retazos violáceos que enmarcaban tus ojos verdes me contaban historias de insomnio y terror. Las heridas que nunca se llegaron a formar duelen más que nunca. Y tus labios rotos contaban silencio en su forma más dolorosa.
Me contaba tu piel amoratada que aún te duele respirar, me decían tus manos temblorosas que el frío de la noche te susurraba palabras bonitas. El pozo de tu mirada me decía que me quedara un poco más.
¿Quién hubiera dicho que te enamorarías de los pasos sobre la niebla?
¿Quién diría que te acabaría matando?
...
El médico entró en el salón. Olor a whisky y tabaco. Sus ojos buscaban el cuerpo pálido de la chica de las ojeras. Yacía sobre el sofá. Nadie había ido a buscarlo.
-Vaya, así que esta es la chica. Casi se pueden ver sus huesos a través de la piel.
-No hemos descubierto la causa de la muerte. No parece haber ningún indicio de que haya sido asesinada. Creemos que es un suicidio.
-¿Sabes lo que le pierde, señor? Le pierde su realismo, le pierde su empeño en los hechos, le pierde no poder imaginar más allá de lo que ve. Claro que no es un suicidio. Simplemente se ahogó con las palabras que nunca dijo. 
-Rin.


miércoles, 18 de diciembre de 2013

Oh, gallega

Castellano:
Oh, gallega mía, tan joven y ya tan desvalida. Otra chica más influenciada por el patriarcado, oprimida bajo unos cánones de belleza que no puede cumplir nadie. Y por ello se odia. Por culpa de un sistema que la reduce a la condición de objeto, se odia. Malditas cadenas estéticas que se incrustan hasta tu alma, sin dejarte respirar, sin dejarte vivir en paz. Aunque caigas intentaré sostenerte con palabras de aliento, recomendándote caminos para que tú misma consigas remontar el vuelo, que no te estrelles contra el suelo. Que veas por el camino que somos muchas personas las que intentamos que gente como tú vea que cada persona es perfecta, porque todo el mundo es diferente, y en la diferencia está la perfección. Oh, gallega mía, rechaza la oscuridad y vuelve a la felicidad, querida.

Galego:
Oh, galega miña, tan nova e xa tan desvalida. Outra rapaza máis influenciada polo patriarcado, oprimida baixo uns canons de beleza que non pode cumprir ninguén. E por iso ódiase. Por culpa dun sistema que a reduce á condición de obxecto, ódiase. Malditas cadeas estéticas que se incrustan ata a túa alma, sen deixarte respirar, sen deixarte vivir en paz. Aínda que caias intentarei sosterte con palabras de alento, recomendándoche camiños para que ti mesma consigas remontar o voo, que non te estreles contra o chan. Que vexas polo camiño que somos moitas persoas as que intentamos que xente como ti vexa que cada persoa é perfecta, porque todo o mundo é diferente, e na diferenza está a perfección.Oh, galega miña, rexeita a escuridade e volve á felicidade, querida.


-Melok.

Padre libertario



Lo ve tan desvalido y frágil

y para cuidarlo ha de renunciar a su ideal,

el de la igualdad, el de la libertad

y pasar a trabajar para un Estado criminal.




No suele salir de casa,

así ve cómo su hijo crece

y cómo sus derechos retroceden,

a la par que el tiempo pasa.




Después de tantos años

sin recordar aquellas luchas

oye a su hijo silbar "a las barricadas"

mientras él se ducha.




Él nunca le habló de su pasado.

"¿Dónde diablos la habrá escuchado?"

Él le preguntaba, le interrogaba:

"En viejos libros tuyos", le contestaba




Lo ha leído todo

y no comprende

cómo su padre

al Estado se vende.




El viejo anarquista

escucha a su hijo,

en seguida recapacita

y deja el trabajo.




El padre se enorgullece

y se va a la cama

ya que pronto amanece.




Despierta y va a la litera de su hijo,

la ve vacía y recuerda el secuestro

aquel día tras su nacimiento.




"Podrías enseñarle a pensar mal,

lo hacemos por tu seguridad".

Sale de la habitación

y va llorando al salón.

Es un día más,

bonito sueño,

mas no realidad.



-Melok.

martes, 17 de diciembre de 2013

'Comunista'


Llega a casa y abre la puerta


cogiendo con fuerza la manerta.




Dice estar quemado en el curro,

ve su filete un poco asado.

Sin explicación pega un manotazo

a su compañera, es un burro.




Él dice ser comunista, feminista

pero en el fondo es un jodido machista.

Dice buscar la igualdad, la libertad

y la aprisiona en cuatro paredes.

Por él, quiere a su bella piel lastimar

y rajar como si fueran papeles.




Tú, machista, eres un terrorista

y venga, no seas victimista.




Machito de "izquierdas",

avergüenzas al movimiento.

Machito de "izquierdas",

no tienes sentimientos.




Que no haya golpes no elimina la opresión,

sigues creando la misma sensación

en la víctima: odio, asco, culpa, pena...

Ojalá dejase de ser una simple pieza.




Mujer, date cuenta del chantaje.

Oprimida, rompe el engranaje.




Tú, machista, eres un terrorista

y venga, no seas victimista.




Ojalá cortarte tu miembro,

que todos vean cómo eres: un engendro.

Nia

Pequeña maga que hechiza a quien la conoce. De escritos tiene su hogar lleno; conjuros, relatos y sueños. Rubia, ojos mestizos, piel blanca. El deseo de todo ser ansioso de pasión. Incomprendida por algunos mas idolatrada por otros. Y aunque joven, mucho más madura que la mayoría. La expresión "enfrentarse a nuestros demonios" es muy real para ella, pues lidia con ellos día tras día. Y al hablar con los demás, ve los suyos también, y así aprovecha para ayudar ya que a ella misma no puede. Aunque maga, no es inmune a los hechizos de esta maldita sociedad designada para hacer que las mujeres se desprecien. Para que sempre sean demasiado gordas, demasiado delgadas, demasiado esto, demasiado lo otro. Yo te enseñaré el conjuro para que consigas ver que eres perfecta a tu manera. Se llama autoestima, y viene en este libro, que se llama 'feminismo'. A ti te lo dejo, sé que harás buen uso. Mi pequeña bruja, a la cual nunca podrán quemar.

-Melok.

domingo, 15 de diciembre de 2013

15-12-13

Sumido en la rutina de un suicida, ex adicto de una cuchilla y nuevo dependiente de tus caricias. Lenin escribió "¿Qué hacer?" pero yo no sé cuál es mi misión. Noches enteras leyendo lo que dice un pajarito azul mientras añoro el tacto de unos dedos jienenses. ¿Estás rota, cielo? ¿No te gustas a ti misma? Recuerda que eres como un mosaico, que aunque hecho por piezas quebradas sigue siendo una obra de arte. Ojalá aprendas a quererte, a volar por ti misma y ser fuerte. Date cuenta de que tus fantasmas se crecen cuando los temes, que son hormigas cuando crees que puedes vencerles.

-Melok.

Tic-tac.

Tic-tac. Siento la agotadora marcha de las agujas del reloj. Tic-tac. A veces deseo que mi inexorable fin sea ya, que deje de procrastinarse. Acabo de regresar de mi mundo onírico y no sé qué hora exacta es. Sólo sé que fuera todavía reina la oscuridad, y que encaja a la perfección con la negrura que habita en mi interior. Sólo las separa una leve capa con surcos y algunos insultos en ella que llamamos piel. La temperatura ambiente es baja, pero el gélido Infierno de mi interior hace que por fuera tenga calor, por dentro una ventisca. No sé qué hacer en este momento, así que cojo boli y papel. Sólo tengo mis escritos para conquistarte, sin embargo, ¿quién se enamora de un intento de escritor, de poeta? Observo una foto tuya en mi móvil, y me dispongo a escribir de ti, musa. No encuentro lo que busco decir, y rompo el papel. Y es que querida, en tu interior hay poemas que ni siquiera un papel puede sostener.

-Melok.

sábado, 14 de diciembre de 2013

"¿Por qué, querida?"

Un brillante fulgor ciega a los transeúntes de los callejones de la judería. Proviene de la sonrisa de una bella joven cuyo nombre recuerda al de un ave, bastante común en nuestro pueblo. Esa bolsa de aperitivos tiene suerte de estar entre tus manos. Te quiero, te quiero comentar que si pasas frío no dudes en robar un abrazo. Que no pase frío tu bello y cálido cuerpo. Noto tu sonrisa algo fingida. ¿Por qué, querida? Quien debería de fingir su sonrisa, sumirse en su derrota, ahogarse en el hastío, debería ser aquél que provoca el fracaso de tu felicidad. Rechaza su recuerdo, rechaza, o al menos inténtalo, querer a alguien que sólo te ve como un objeto, que no te valora como persona completa. Que no aspira a que te desarrolles como persona. Olvídale. Ya quisieran muchos poder pasear contigo, abrazarte cuando estuvieras mal, entretenerse y divertirse contigo. Que entre tus labios sonrientes se dibujase su nombre. 


You write so beautifully.
The inside of your mind must be a terrible place.

-Melok.

jueves, 5 de diciembre de 2013

Libertaries en Lucena

Dos libertaries, dos personas sin dueño buscándose en un pueblo casi tan triste como sus propias almas. Casi tan muerto como elles mismes. Parece que va a llover. Salgamos, juguemos a confundirnos con las gotas, a no tener preocupaciones. Ya has sacado esa sonrisa tuya, esa que revitaliza, esa que mata a tus fantasmas. Me dices que nos hemos empapado, que mejor resguardarnos. Dame la mano, atravesaremos la judería en un suspiro. ¿Dices que me invitas a tu casa? De acuerdo, pero con una condición: te he de recitar 'Cien años de soledad'. Es tu libro favorito, y contigo quiero compartir todo menos enfados. De repente comienzas a tocar una guitarra de aire. No puedo amagar la felicidad que provocas. García Márquez, Saramago, y más grandes en tus estanterías. Tan pequeña y con tanto que contar. Tan madura y a la vez tan joven, riendo por todo. Veo mis libros de Berkman, de Marx y de varios más. Coméntame qué revolución deseas, pequeña subversiva. ¿Al mirarte al espejo no ves una heroína? Porque eso eres, luchando por todes. Nadie más valiente que tú, que procrastinas tu marcha por el bienestar del resto.

-Melok.

miércoles, 4 de diciembre de 2013

"Y cuando caiga la noche".

Nos encontraremos en la hipérbole de tu sonrisa,  meciéndonos en la hamaca tan bella que cuelga de tus hoyuelos. Venga, recitemos versos de antaño sintiendo el fluir de la poesía tomando forma en tu cuerpo. ¿Tienes frío? No es problema, nos calentaremos con nuestros ardientes corazones en el fragor de la barricada. Denunciando aquello que nos oprime. Protestando por un mundo más libre. Que no hay nada más bello que verte protestar por tus derechos. No les temas a esos defensores de un sistema que te oprime por partida doble, que censura que tengas goce. ¿Capitalismo? ¿Patriarcado? Pronto por nuestras manos serán erradicados. Y cuando caiga la noche, recorreré la Vía Láctea acariciando esas pequeñas estrellas marrones de tu cuerpo. Del misterio de tus ojos a las montañas de tus senos, no habrá parte de tu cuerpo en la que no te demuestre que eres perfecta a tu propia manera. "Te quiero porque tu boca sabe gritar rebeldía", y porque piensas, eres crítica, y das a mi vida armonía. Este diciembre es menos frío a tu lado. Y a pesar de ser un otoño seco, eres la lluvia que desde hace tiempo he deseado.

-Melok.

domingo, 24 de noviembre de 2013

Ojalá

Gotas kamikazes se precipitan al duro y gélido suelo. Ni aquello que nos proporciona la existencia quiere vivir. Naturaleza suicida. Las leyes físicas incitan a irse de esta realidad. Kilómetros convertidos en cuchillas atravesando la piel. Dime querida, ¿cuándo te logaré ver? ¿Cuándo sentiremos el tacto líquido de la lluvia mientras intercambiamos cálidas miradas en un contraste con el abrazador frío invernal? Vida injusta, lastimera, que nos llena de un hastío insoportable que sólo unas pocas perlas en forma de personas consiguen hacer meramente soportable. Querida, ¿me dejarás besar tus cicatrices? ¿Acariciarte cuando los demonios resurjan de nuestro interior dispuestos a devorar nuestra alegría? Besos suicidas que pintan esa tela tan preciosa que te envuelve y tú llamas "mi piel". Besos que ya he practicado en parajes oníricos y que guardo en multitud de tarros para regalártelos cuando te vea. Querida, ojalá el tiempo pase pronto y pueda llegar a conocerte antes de que nuestros demonios acaben con nosotros mismos.

-Melok.

sábado, 23 de noviembre de 2013

Empuje.

Dos milenios después
la cruz es de papel
y viene cada mes.

Apenas tiene dinero
el pueblo obrero
y sin querer luchar
ni siquiera dignidad.

Maldita alienación
que incentiva la burguesía
con sus medios de control,
jodida tiranía fría.

Mientras esperamos la liberación
en todas partes de nuestras vidas,
vuela querida, siempre arriba
que si caes, estaré yo,
para cuidarte, acariciarte
para volver a elevarte.

-Melok.

viernes, 22 de noviembre de 2013

Introducción.

Fuiste la tormenta más bonita de todo el invierno. Pero te apagaste, como el relámpago que cruzaba el cielo intentando romper las nubes. Supongo que así se acabó el dolor.
Supongo.
-Rin.