Metaliteratura

En tus labios se acumula la dulzura de mil poemas propios del Parnasianismo. Un alma más atormentada que la del propio Poe. Un ser que ansía la libertad de las damas del mar, de las sirenas. Una chica que no sabe qué hacer con su vida de la misma forma que Henry Chinaski. Como Drácula, te he buscado a través de océanos de tiempo. Como Kvothe, te he adorado sin que seas mía y te he cantado a la luz de la Luna. Como el pueblo español tras conseguir la libertad en el 36, así me siento cuando me hablas. Porque cuando desapareces y no sé de ti, lloro tu ausencia como lloró Pablo Neruda la muerte de Miguel Hernández.

-Melok

Oda al oboe

Elegante instrumento
que no lo tumba,
sino que se vale del viento.

Interpretando una dulce melodía
que despierta mi más honda alegría.
Una capa envuelve a este oboe,
de color negro, cual relato de Poe.

Un oboe lucentino,
del pueblo su brillo.
Un oboe con nombre de altar,
un oboe que me sabe a mar.
Un instrumento resplandeciente
que incita pasiones ardientes.
Una metáfora hecha poesía,
como tu felicidad hecha mi guía.

-Melok

Sirena

Curvando su cuerpo

purificando su templo

nota en él las burbujas.

Un interior de odio pleno,

pero anhela el bien ajeno.

A veces tachada de bruja

por sus gustos, aficiones

o, simplemente, emociones.

Allá se encuentra, al fin serena,

nadando, mi pequeña sirena.

La mar adquiere un gélido negro.

La noche se hace reina de lleno.

Alejándose...

Al ej án do se...

A l e j á n d o s e . . .

Aparece en el mundo real,

sin agua a su alrededor.

¡Maldita seas, realidad!

¡Por qué no eres imaginación!

-Melok

"Eres un jodido mar".

A ver, es que yo adoro abrazar y ser una LAPA, ¿lo sabes, no? Pues eso, que como me lo paso pegada, siempre noto cómo huele la gente, más allá del perfume o el sudor o lo que sea, y tú debes de oler dulce y, uhm, no sé describirlo, pero nítido, ¿sabes? Como una línea con curvas muy suaves. Como una hoja. Pero oxidada. Pues en definitiva, hueles a verde oscuro manchado de sangre (de ahí el óxido) con azúcar.

Me imagino tu olor como una línea curva, la curva de una hoja de árbol. Y pensando en curvas, ahora estoy pensando en tus ojos y tus labios. Quiero saber tanto de ti, me transmites tanto que quiero destriparte para comerte y que vuelva a llenarme la misma sensación de cuando leí lo que me escribiste. Creo que parte podría venir a mí de nuevo si supiese cómo miras. Y cómo me miras, claro. ¿Cuántos tipos de miradas hay? ¿Cuáles usas tú? Tengo el presentimiento de que, si algún día te veo, te pediré que te quedes quieto y me pasaré horas absorbiendo tu imagen. Desearía estar ya allí, porque tengo la duda de si me mirarías, a mí, agresiva, o dulce, o serena, o indiferentemente. Excepto cuando debates, pareces ser la segunda, o conmigo lo eres. Sangre y azúcar, otra vez. Mientras estuvieses quieto, averiguaría cómo es la textura de tu piel y si tienes los labios suaves o cortados, lo que, por cierto, es algo que me tiene loca saber, no preguntes. Últimamente, y por tu culpa, por culpa de tus varias referencias a besarme, también tengo curiosidad. Me gustaría que fueses a juego con tu olor, que supieses a verde y sangre. O tal vez a sal. 

Hablando de sal... Una vez me dijiste que me abrazarías y juntarías mis pedazos rotos. Cuando estoy en el mar -más bien estaba- siento que pasa eso. Mis heridas se curan, lo sé porque pica, porque duele, porque los cortes de debajo del biquini me arden. Y ojalá me abraces y duela, y tenga todas las sensaciones a la vez. Ojalá pueda olerte algún día, y manosearte el pelo y que mis costras se rompan y ardan y enrojecer sabiendo que estoy cerca de alguien tan jodidamente interesante, tan fuera de mi liga. Y escuchar tu voz y que me cuentes todo lo que quieras contarme y saber que me permites estar a tu lado un momento y que me enseñes. Quiero que me enseñes todo lo que sepas. Aunque no pueda entenderlo. Porque tienes demasiado en tu interior. En tu profundidad. Eres un jodido mar, Melok. Y te lo dice una que quiere ser sirena. 

-Sami, una musa.

Redención

Corro las cortinas intentando atenuar el calor reinante en mi vivienda. Vivo en una cierta ironía. Nunca había estado tan perdido y al mismo tiempo más estable emocionalmente. Sin embargo, no dejo de echar de menos tu pérdida. Aunque parece que era necesaria para que mejorase como persona, así que gracias. Y ahora estoy, dentro de mi caos particular, más en paz conmigo mismo de lo que estuve jamás. Me has vuelto más comprensivo, más paciente y más libre. Sí, libre, pues ahora no soy tan dependiente de los demás. Y curiosamente no estuve tan bien con vuesa merced como hasta ahora. Y al parecer te encuentras mejor conmigo, más libre y relajada. Así pues, sólo espero seguir así, con mi metamorfosis, mi evolución, y pedirte que me vuelvas a incluir en tu vida, siendo ahora sí alguien que deje completa libertad sin molestias por ninguna tontería, pues te echo de menos. Echo de menos el roce de tus labios, tus caricias, tus "te echo de menos", "te quiero", "ojalá estés aquí". Ojalá me permitas redimirme del error más grave de mi vida. Aquí acabo este escrito y prosigo con tu filósofo favorito. T'estimo.

S

Qué mítica y dulce criatura,
acechada por la amargura.
Sirena, es ella tan pura
y de alguna gente la cura.

¿Acaso hay mayor remedio
que hablar contigo el día entero?
¿Hay algo más placentero
que hablar contigo y eliminar mi tedio?

Sucumbido a tus encantos
te pido, a ti, oh sirena, perdón
por causarte tantos espantos
a pesar de llevar mis días a mejor.

¿Por qué el destino
te coloco fuera de mi atino?
¿Por qué vives allá lejos
y sólo sé de ti por líneas
                        [que leo?

¿Por qué eres tanto, tanto y tanto
y, al pensar en ti misma,
nace un trágico llanto?

-Melok

Temps de terror.

Pasan días, pasan horas, y seguimos explotados,
Y dime, ¿dónde queda la rabia de antaño?
De nuestros sueños hemos sido privados.
¿Dónde la lucha obrera de aquellos años?

Qué bien vives en la ignorancia, estúpido esclavo.
Venga vamos, no pares, sigue, no pienses, sé un clavo;
igual que él, no piensas, igual que él, por el patrón golpeado,
tragando con gusto la mierda de tu jodido amo.

Y es curioso que nos miréis mal,
a los que os hablamos de revolución,
persiguiendo un mundo mucho mejor.
Y ahora, preguntáis, víctima de la represión:
"¿Si no sois vosotros, quién nos salvará?"

La gente que piensa en prisión, bonito panorama,
ya nadie lucha, ya nadie tiene sueños.
Cuando no puedas alimentar a quienes amas,
dime, ¿te enfrentarás a tu dueño?

Capitalismo en crisis, cómo no.
Vuelve el fascismo, vuelve el terror,
ahora no es Falange, es magenta su color.

-Melok



Proletario, es hora de lucha verdadera,


y por mucho que envíen con porras a sus bufones,


podrán cortar todas las flores


pero no podrán detener la primavera.

Isolation

Ya no tiene fuerzas ni para llorar. Sus lágrimas se han ahogado en el vacío de su interior. Ya no tiene nada por lo que luchar pues su pilar se derrumbó hace tiempo. Encerrado en su habitación aguarda el fin de las horas. ¿Qué hacer cuando no te tienes ni a ti mismo? Días sin comer, sin beber, sin hablar con nadie. ¿Para qué vas a hablar con nadie si la persona que más amas rechaza tus palabras? Cada día que pasa ve cómo en la lejanía ella lo abraza con menos intensidad. Suficiente ha resistido los envites de su tristeza. No iba a durar ni siquiera un año, nadie lo ha aguantado tanto. Excepto él, pero él lleva dos años planeando dejar de aguantarse mas no tiene el valor necesario para ello. Pero ese día puede que vaya a llegar pronto, pues no puede contener su agonía al ver que ella ni siquiera se molesta en verle, en pedirle que vaya, en decirle que lo echa de menos, que lo sigue queriendo. Ya nada ata a este joven suicida al infierno de la vida. Una vida que ni siquiera lo es, pues cada segundo muere un poquito al recordarla cada vez.

Paradojas

Sumida en la desdicha
de unas malditas cifras.
Te quiero pero inconscientemente
te r
om
p     o.

Querida mía
esperojuntartustrozos,
algún día.
Sacarte del pozo
donde te hundiste
donde caíste.

Porque no hay mayor desdicha
que no sonrías, que no vivas,
que me elimines cual ficha.

Quiero cuidarte
pero me proteges más
que Goldman
a su libertad.
¡Qué paradójico!
¡La cuidadora cuidada
por la que se supone cansada!


-Melok